Превращу бумагу в самолетик,
Вылезу в окно, там вьюга и метель,
Ну и фиг-то с ним, погода что нелетная,
Все равно я буду там, где щас капель.
Правда, что-то в телеке вещают,
Мол, зима застряла наглухо в сей год,
Не известно ни единого мне края,
Где весну встречает наш народ.
Ну и хрен с ним, и с ракитовым кустом,
Велика Земля - планета наша,
Улечу, забыв о самом дорогом,
Пускай "скучает" обо мне параша-Раша.
Некоторые комментарии скрыты Показать все