Лирика.. Лирика...

что носят в сумках девочки?
вот это, блин, вопрос..
помады, тушь, салфеточки
и лаки для волос..

контрацептивов пачечки,
и пудры полкило,
конфетки, воду, жвачечки,
и проездной талон..

мобильник и сандалики,
и денег пару тыщ,
по тяжести такя, блин,
как будто в ней кирпич..

трамбуется, прессуется,
так просто, на раз-два,
возможно, образуется
там черная дыра..

сжирает всё кудесница,
конца и края нет,
мне кажется, поместится
туда и человек..

возможно, там давление
в миллионы атмосфер,
ученые в смятении
на протяженьи эр..

но жалко не вмещается
печаль, любовь, тоска,
для совести и жалости
не хватит мест, беда..

улыбки, смех и шалости
не всунуть про запас,
хотя сперва казалось бы
поместится камаз..

эмоций интересности
не влазят, хоть убей..

велик до бесконечности,
духовный мир людей!

© Паша Броский

Добавлено спустя 1 минуту 11 секунд:

боже, я нашла его, только, кажется, слишком поздно.
он уже разучился мечтать и давно не смотрит на звёзды.
он печаль запивает пивом, а горе - водкой.
он не верит в тебя и считает меня идиоткой.

боже , представь - он совсем не умеет смеяться,
он живёт, как придётся, у него несчастные пальцы,
ведь по замыслу твоему им шедевры творить в партитурах,
а он ограничился грязной мышкой и клавиатурой.

боже, я старалась ему рассказать, но его цинизм
не пробить ни логикой, ни эмоциями. он от всего закрылся.
столько сил вхолостую… можно я перестану,боже?
просто я с каждым днём на него становлюсь похожей...

(с) Алтынай Джуманазарова

Добавлено спустя 1 минуту 48 секунд:

никогда не звоните бывшим,
не срывайте трубок,
не смейтесь с ними над вашими старыми шутками.
иначе вы будете духовными проститутками,
изнасилованными
дорогами,
остановками и маршрутками.
никогда не отвечайте, на поздней ночью присланное,
отчаянное сообщение
размером в две простыни,
притворитесь безучастными,
не задавайте встречных вопросов.

а иначе вся эта канитель
с "а ты помнишь, как было круто",
"мы же собирались слетать в Египет"
никогда не закончится.
и вас досуха,
до самого донышка, выпьет.

[ума не приложу, какой тут ещё придумать эпитет]

никогда не звоните бывшим,
не храните всяких душещипательных переписок,
даже когда чувствуете, что терпению вашему конец близок,
путь "уйди, но вернись, когда я буду по тебе умирать" - отвратительно низок.

так что не нужно банальной рефлексии, песен заезженных на репите,
просто поймите -
теперь вы без него (без неё) кушайте, пишите, спите.

и никогда им больше в полтретьего ночи, пожалуйста, не звоните.

"- Привет, Вэнди!
и хлопнет оконная рама
- Прощай, Питер"

Минута
Не возвращайтесь к былым возлюбленным,
былых возлюбленных на свете нет.
Есть дубликаты —
как домик убранный,
где они жили немного лет.

Вас лаем встретит собачка белая,
и расположенные на холме
две рощи — правая, а позже левая —
повторят лай про себя, во мгле.

Два эха в рощах живут раздельные,
как будто в стереоколонках двух,
все, что ты сделала и что я сделаю,
они разносят по свету вслух.

А в доме эхо уронит чашку,
ложное эхо предложит чай,
ложное эхо оставит на ночь,
когда ей надо бы закричать:

«Не возвращайся ко мне, возлюбленный,
былых возлюбленных на свете нет,
две изумительные изюминки,
хоть и расправятся тебе в ответ...»

А завтра вечером, на поезд следуя,
вы в речку выбросите ключи,
и роща правая, и роща левая
вам вашим голосом прокричит:

«Не покидайте своих возлюбленных.
Былых возлюбленных на свете нет...»

Но вы не выслушаете совет...

А.Вознесенский

Добавлено спустя 2 минуты 25 секунд:

Письмо тринадцатое (из цикла "К Тэйми")

Осталась самая малость, а там уже новый виток…
Из арки выходит нищий – степенный осенний бог,
глядит на нас, словно царь, не помня, что сир и убог.
Никто нас уже не утешит – нельзя налюбиться впрок.
Ноябрь, Тэйми, ноябрь.
Я знаю его назубок.

Тоска по новому снегу, касанье холодных рук…
Начертим вокруг кровати спасательный белый круг.
Теперь только бег по кругу, давай!
А очнёшься вдруг –
зима…
Где искать друг друга, в какую глядеть дыру?
Нас тоже слегка подкрасят, а после совсем сотрут…

Я знаю ноябрь на ощупь, на вкус и даже на слух.
Он строг, он с собой уводит всегда одного из двух.
Мне кажется, всё умирает,
когда он во мне звучит.
Для всех эпитафий, Тэйми, не хватит могильных плит.
Но если ты хочешь, я буду тем, кто в тебя глядит.

Из арки выходит нищий – полцарства собрал по рублю.
Ноябрь распускает свитер и вяжет ему петлю.
Кто знает, как крепко спится бездомному королю,
как память ворует лица, где я до утра не сплю,
как мы сиротеем, Тэйми,
от каждого «не люблю».

Ты сам себе друг и недруг, и сам себе рай и ад.
Во что бы мы ни играли,
нас выследят и разлучат.
Нас вынут из этой жизни и вылепят, что захотят.
Но я обещаю, Тэйми,
когда я вернусь назад,
оттуда, издалека, названья чему не знаю,
из страшного запределья, которого не бывает,
откуда уже не ждут и встречи почти не чают…
Я буду с тобой, обещаю.

Е.Касьян

Сильные люди ломаются одномоментно.
С треском на две половины неровным куском.
Вроде сидели, болтали, читали газету;
Вроде, как было, но сутью уже не о том.

Просто без жалоб и сносят все трудности стойко.
Просьбы о помощи, слёзы остались другим.
Только душа устает от охотничьей стойки.
Раз — и спадает с терпения ангельский нимб.

И от какой-то неважной, дурацкой зацепки:
Нету автобуса или закончилась соль,
С треском летит, по дороге ломая все ветки,
С треском летит весь расхваленный самоконтроль.

Сильные люди ломаются вдруг и с надрывом.
Шел человек и смеялся, сгорая внутри.
И не берут выходных, не берут перерывы,
Не разрушают мосты и не жгут корабли.

Ты им: «Простите, мне кажется, или вам плохо?
Я б вам помог, но, вы сами поймите, дела…
Мне Маше бант завязать и забрать из детсада Серегу.
Кстати, подруга девчушку вчера родила».

Всё так не к месту и как-то до пошлости резво.
И - не до боли в глазах, не до дрожи в руках.
Вроде хотел пожалеть, а как будто отрезал.
Вроде был в сердце, а нынче стучит в позвонках.

Сильные люди ломаются. Вы уж поверьте.
Всё это сказки: «Ты сильная. Стерпишь. Снесешь».
Этот разлом — наподобие маленькой смерти.
Сильные люди ломаются вмиг. Раз — и всё.

Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не вами,
Что никогда тяжёлый шар земной
Не уплывёт под нашими ногами...
Мне нравится,что можно быть смешной-
Распущенной- и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.

Мне нравится ещё, что вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я вас не целую.
Что имя нежное моё, мой нежный,
Не упоминаете ни днём, ни ночью- всуе...
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуя!

Спасибо вам и сердцем и рукой
За то, что вы меня- не зная сами!-
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце не у нас над головами,-
За то, что вы больны- увы!- не мной,
За то, что я больна- увы!- не вами!

Марина Цветаева

Добавлено спустя 2 минуты 21 секунду:

Глаза умеют говорить. Кричать от счастья или плакать.
Глазами можно ободрить, с ума свести, заставить плакать.
Словами можно обмануть, глазами это невозможно.
Во взгляде можно утонуть, если смотреть неосторожно.

Валерий Брюсов

СЫН ЗЕМЛИ
Я - сын земли, дитя планеты малой,
Затерянной в пространстве мировом,
Под бременем веков давно усталой,
Мечтающей бесплодно о ином.

Я - сын земли, где дни и годы - кратки,
Где сладостна зеленая весна,
Где тягостны безумных душ загадки,
Где сны любви баюкает луна.

От протоплазмы до ихтиозавров,
От дикаря с оружьем из кремня,
До гордых храмов, дремлющих меж лавров,
От первого пророка до меня,-

Мы были узники на шаре скромном,
И сколько раз, в бессчетной смене лет
Упорный взор земли в просторе темном
Следил с тоской движения планет!

К тем сестрам нашей населенной суши,
К тем дочерям единого отца
Как много раз взносились наши души,
Мечты поэта, думы мудреца!

И, сын земли, единый из бессчетных,
Я в бесконечное бросаю стих,-
К тем существам, телесным иль бесплотным,
Что мыслят, что живут в мирах иных.

Не знаю, как мой зов достигнет цели,
Не знаю, кто привет мой донесет,
Но, если те любили и скорбели,
Но, если те мечтали в свой черед

И жадной мыслью погружались в тайны,
Следя лучи, горящие вдали,-
Они поймут мой голос не случайный,
Мой страстный вздох, домчавшийся с земли!

Вы, властелины Марса иль Венеры,
Вы, духи света иль, быть может, тьмы,-
Вы, как и я, храните символ веры:
Завет о том, что будем вместе мы!

Он звал меня Солнцем... Теперь его Солнце - ты.
Это очень земное - за кем-то донашивать фразы,
имена и сюжеты... А, впрочем, любви метастазы -
из расчета на каждого выданы на посты.
Так снимается копия с чьей-то картины подчас -
искажаются краски при полном сохранстве сюжета...
Вроде все как всегда - то же солнце и жаркое лето -
только рядом другие, и лето не радует глаз.
Постепенно цвета вымываются, контуры резче...
И неровно ложатся штрихи под чужою рукой.
Я хотела бы, слышишь? Вернуться, остаться собой...
Только время уходит маршрутом с названием Вечность...

Так вот мы и живем. Добираешь мои поцелуи,
слышишь фразы все те же, которые слышала я...
Может быть я поэтому вовсе к тебе не ревную?
Я как будто смотрю, как опять начинаю с нуля.
Прорастаю в сюжет. Ощущаю дыханье на коже,
его руки и губы, улыбку, смеющийся взгляд...
Оттесняя тебя, я сама возвращаюсь назад,
чтобы после себе улыбнуться: "До боли похоже".
Это глупо и пошло - делить на двоих любовь.
Это странно и страшно - с тобой разделяя имя,
ненавидеть, жалеть, улыбаться, шутить с другими...